di David Yambio – Refugees in Libya

Esistono crimini così gravi, così imperdonabili, che lacerano il tessuto stesso dell'umanità. E ci sono tradimenti così profondi che schiacciano qualsiasi fragile fede che si possa ancora avere nelle strutture di giustizia. L'arresto di Osama Njeem Elmasri, il criminale di guerra libico, architetto della mafia e padrone schiavista impenitente, avrebbe potuto essere un momento di resa dei conti. Un inizio di speranza per le sue vittime, che hanno portato i fardelli delle sue atrocità nei loro corpi e nelle loro menti, le loro ferite che sono diventate una testimonianza vivente degli orrori commessi da quest'uomo. Per un breve istante posso dire per me stesso e credo per molti: la giustizia sembrava non solo possibile, ma imminente.

Ma il governo italiano, con tutta la sua facciata lucidata di civiltà e pretese di legalità, ci ha ricordato che la giustizia non è una sua preoccupazione, no, lasciatemi essere chiaro: non quando si tratta di persone nere. L'arresto, che noi oppressi abbiamo salutato, è stato cancellato in poche ore. Non perché mancassero le prove o la legge fosse poco chiara, ma perché il potere, nella sua forma più insidiosa, non conosce morale alcuna.

Roma ha tradito lo Statuto di Roma, e lo ha fatto con una disinvoltura arrogante che solo chi sa che non ci saranno conseguenze può permettersi.

La sua liberazione e la sua rapida espulsione verso la Libia non sono state solo un fallimento della giustizia; sono state un atto di complicità. L'uomo che doveva essere detenuto e condotto alla Corte Penale Internazionale è stato invece rimpatriato nel cuore del suo regno mafioso a Mitiga, a Tripoli, in Libia, dove è stato accolto come un eroe. Eroe, lo chiamano, un uomo le cui mani sono intrise del sangue degli innocenti. Un uomo la cui ricchezza si è costruita sulla vendita di vite umane. Eroe per i suoi seguaci, mostro per tutti noi.

E che dire delle vittime? Di coloro che hanno avuto il coraggio di raccontare i loro incubi, le storie di torture, stupri e schiavitù, a un tribunale che credevano li avrebbe difesi? Che fine ha fatto il loro dolore, la loro dignità? La loro sofferenza non è stata solo ignorata; ci hanno sputato addosso. Il governo italiano, con la sua messa in scena accuratamente orchestrata di legalità, vorrebbe garantire che le nostre voci fossero nuovamente messe a tacere. In quell'atto di espulsione, l'Italia non solo ha fallito, ma ci ha traditi.

Roma, la città eterna, dicono, sede degli imperi, dicono, e autoproclamato difensore dei diritti umani, oggi ha rivelato il suo vero volto. Un volto che sorride alle mafie e ai trafficanti mentre volta le spalle agli invisibili. La magistratura di Roma ha affermato che l'arresto non era valido perché non coordinato con la sua sede centrale. Una scusa conveniente, avvolta nel nonsense burocratico, progettata per oscurare la vera ragione: l'Italia non ha alcun interesse a smantellare il sistema mafioso in Libia. Lo finanzia, lo alimenta e lo protegge perché ne trae profitto. Il Mediterraneo è un cimitero per noi bambini neri, e l'Italia è uno dei suoi becchini.

Il governo di Meloni si mostra campione contro la tratta di esseri umani mentre stringe la mano agli stessi uomini che ne traggono profitto. Tajani, Piantedosi e ogni altra figura ufficiale che ha giocato un ruolo in questa farsa hanno il sangue delle vittime sulle mani. Non sono solo complici; sono architetti di questa sofferenza continua.

E non dimentichiamo l'Interpol, quella rete ombrosa di presunti agenti delle forze dell'ordine, il cui silenzio di fronte a una così evidente ingiustizia parla più forte di quanto le parole possano fare. Fino ad ora non hanno rilasciato alcuna dichiarazione.

Dove ci rivolgiamo noi, le vittime, ora? Quando i sistemi che dovrebbero proteggerci cospirano contro di noi, quando i tribunali in cui credevamo ci abbandonano, quando i paesi che si vantano della loro civiltà e moralità traggono profitto dal nostro dolore, dove andiamo? Noi che siamo già stati deportati, schiavizzati e messi a tacere, come possiamo combattere quando la giustizia stessa è una bugia?

Osama Elmasri cammina libero oggi perché i sistemi che dicono di sostenere la giustizia sono costruiti per proteggere uomini come lui. Cammina libero perché il mondo valuta il potere più della moralità, la ricchezza più dell'umanità e le convenienze più della responsabilità. Cammina libero perché l'Italia lo ha permesso.

Ma lasciatemi essere chiaro: questa non è solo la vergogna dell'Italia. È la vergogna di ogni nazione, di ogni istituzione, di ogni individuo che è rimasto in silenzio, mentre uomini come lui hanno condizionato le nostre vite con la violenza e il terrore. La giustizia non arriverà dai loro tribunali, dai loro governi o dai loro trattati. La giustizia, se mai arriverà, arriverà da noi, i sopravvissuti, le voci che hanno cercato di mettere a tacere.

E lasciatemi promettere questo: non ci faremo mettere a tacere. Non da Elmasri, non da Roma e non dalle promesse vuote delle istituzioni internazionali. Possono averlo rilasciato, ma non possono liberarsi dalla verità di ciò che hanno fatto. Il sangue che hanno versato macchierà per sempre le loro mani e non permetteremo al mondo di dimenticarlo.

Io chiederò perché; io, noi, chiediamo delle risposte.

Come misuri il valore di un'anima umana in un mondo dove coloro che la distruggono camminano liberi? Cosa significa lottare, lavorare senza sosta, versare il tuo sangue e la tua voce nella speranza che la giustizia prevalga, solo per vederla crollare davanti ai tuoi occhi? Queste sono le domande che mi tormentano ora, non come un esercizio astratto di filosofia, ma come un conto con una realtà dura e personale.

Che cos'è la giustizia se non una promessa? Un contratto solenne che lega il criminale a proteggere i deboli e la vittima, lo stato a servire il suo popolo e l'umanità a mantenere la sua coscienza morale? Eppure, eccoci qui, a girare a vuoto la notte tardi, a fissare il vuoto lasciato da quella promessa infranta, chiedendoci se la giustizia non sia solo un'altra illusione, una elegante bugia che è sempre stata sussurrata alle vittime per mantenerle speranzose mentre gli oppressori proseguono impuniti.

Esiste davvero la giustizia in un sistema costruito dalle mani stesse che traggono profitto dall'ingiustizia? Per anni, ho creduto nella Corte Penale Internazionale, nei trattati e nelle carte che parlano dei diritti umani universali. Credevo che la verità, le testimonianze angosciose di coloro che hanno subito schiavitù, torture e violenze indescrivibili, avrebbe perforato i muri dell'indifferenza. Credevo che uomini come Elmasri, i cui crimini sono troppo mostruosi per essere ignorati, sarebbero stati chiamati a rispondere.

Ma ora, sono costretto a chiedermi: il sistema di giustizia è solo una recita, un palcoscenico su cui i potenti recitano la loro superiorità morale, mentre segretamente coltivano i mali che affermano di aborrire? È possibile che gli oppressi trovino giustizia all'interno di istituzioni che sono progettate, nel loro nucleo, per servire gli oppressori?

Cosa dovrei fare con un governo che afferma di combattere la tratta di esseri umani mentre stringe la mano agli architetti di questa tratta? Come si conciliano le parole di una Costituzione con le azioni degli uomini delle sue istituzioni? Può il governo italiano, con tutta la sua ostentata retorica, davvero affermare di stare dalla parte della legge e dell'ordine quando protegge così volentieri un criminale di guerra?

E poi c'è la domanda che più di tutte mi perseguita: qual è lo scopo della speranza di fronte a un tradimento così grande? Per anni ho portato il peso della speranza, non solo per me stesso, ma per chi non poteva più portarlo. Ho parlato, lottato e creduto perché pensavo che il cambiamento fosse possibile. Ma la speranza, nelle mani sbagliate, è un'arma. È una catena che tiene le vittime legate a sistemi che non le serviranno mai davvero.

Era stupido sperare? Era ingenuo credere che la verità, la verità innegabile dei crimini di Elmasri, avrebbe avuto importanza in un mondo governato dalla convenienza e dal profitto? Quando un uomo così intriso di sangue può essere rilasciato con un gesto di spalle, cosa significa questo riguardo al valore delle vite che ha distrutto?

Eppure, qui c'è una verità amara che non può essere ignorata: non tutti i criminali vengono trattati allo stesso modo nei tribunali di quella che è definita giustizia. Walid, un eritreo accusato di tratta di esseri umani, e Kidane, un uomo con simili accuse, sono stati cacciati, catturati ed estradati attraverso le frontiere per affrontare la CPI. I loro crimini sono orribili, sì, ma lo sono anche quelli di Elmasri. Perché, allora, un uomo viene trascinato da paese a paese, mentre un altro viene rilasciato in poche ore e scortato a casa tra gli applausi?

Ecco dove devono essere fatte le giuste domande: sono questi tribunali progettati solo per gli africani? È la responsabilità riservata solo a chi ha un colore della pelle o una nazionalità che lo rende sacrificabile nell'ordine globale? Walid e Kidane sono stati sottoposti al pieno peso della legge internazionale, giustamente, ma perché quella stessa legge si piega e si spezza quando si trova davanti un uomo come Elmasri? Perché vacilla quando l'imputato è intrecciato con gli interessi europei e di Meloni, quando il suo sistema mafioso sorregge le stesse economie che fingono di combatterlo?

Forse la domanda più terribile di tutte è questa: l'umanità merita davvero la giustizia? Perché se noi, le vittime, dobbiamo rivivere senza fine la nostra sofferenza solo per chiedere il minimo di un processo, una condanna, un'apparenza di responsabilità, cosa dice questo del mondo in cui viviamo? Non è un mondo che premia il potere e punisce la vulnerabilità, che coltiva il male mentre zittisce le grida degli oppressi?

Eppure, anche mentre scrivo queste parole, so che non posso lasciare andare la speranza completamente. Non perché i sistemi lo meritino, ma perché noi, le vittime, meritiamo di più che la disperazione. Meritiamo risposte. Meritiamo di vedere le catene dell'impunità spezzate. Meritiamo di vivere in un mondo dove uomini come lui non camminano liberi, dove i governi non tradiscono i loro principi, e dove la giustizia non è una recita, ma una realtà.

Quindi chiedo ancora, non solo al governo italiano, ma a ogni istituzione, ogni leader, ogni cittadino che afferma di stare dalla parte della giustizia: dove andiamo da qui? Come ricostruiamo la fede in un sistema che ci ha completamente traditi? Come chiediamo responsabilità quando coloro che sono al potere proteggono i propri interessi?

Quanto a me, mi chiedo: come posso continuare a lottare quando ogni battaglia sembra persa? Come posso portare le storie del mio popolo, il loro dolore, il loro trauma e la loro verità senza essere schiacciato dal peso di tutto ciò?

Queste non sono domande per filosofi in torri d'avorio. Queste sono domande per i vivi, per noi che rifiutiamo di essere sepolti dal silenzio. Sono domande per te, per me, per chiunque osi credere che la giustizia valga ancora la pena di essere combattuta.

Articolo pubblicato il 22 gennaio 2025 da Refugees in Libya. Clicca qui per leggere l’originale in inglese